"Où est-ce que le KGB a regardé?" Séparément, il faut dire à propos de Vladimir Aleksandrovich Kryuchkov. Il avait une formation juridique et diplomatique supérieure. Il avait une riche expérience de travail dans des collectifs de travail (il a commencé par un ouvrier), et dans des instances judiciaires (parquet), et surtout dans

PROCESSUS SPIRITUEL

ÉPILOGUE

Le 7 avril 1986, mes amis et moi conduisions de Simferopol le long de l'autoroute Feodosia. L'horloge sur le tableau de bord du chauffeur de taxi indiquait 10 heures. Le chauffeur de taxi Vasily Fedorovich Lesnykh lui-même, âgé d'une soixantaine d'années, rouge soufflé par le vent, en surpoids, aux yeux bleus fanés de ce qu'il avait vu, a répété encore et encore son histoire douloureuse. Ici, sous la ville, au 10e kilomètre, 12 000 civils ont été fusillés pendant la guerre.

"Eh bien, nous les garçons, j'avais alors dix ans, avons couru pour voir comment ils se faisaient tirer dessus. Ils ont été amenés dans des voitures couvertes. Dépouillé de sous-vêtements. Un fossé antichar partait de l'autoroute. Donc, nous avons dû les abandonner et les battre avec une mitrailleuse. Ils ont tous crié terriblement - un gémissement se tenait au-dessus de la steppe. C'était en décembre. Tout le monde a enlevé ses galoches. Plusieurs milliers de galoches gisaient. Des charrettes passaient sur l'autoroute. Les soldats n'étaient pas timides. Les soldats étaient tous ivres. Quand ils nous ont vus, ils nous ont donné un tour. Oui, je me suis aussi souvenu - il y avait une table où les passeports ont été emportés. Toute la steppe était jonchée de passeports. Beaucoup ont été enterrés à moitié morts. La terre respirait. Puis nous avons trouvé une boîte de cirage dans la steppe. Lourd. Il contenait une chaîne en or et deux pièces de monnaie. Donc, toutes les économies de la famille. Les gens emportaient avec eux les objets les plus précieux. Puis j'ai entendu qui a ouvert cet enterrement, a déterré un peu d'or. Ils ont été jugés l'année dernière. Eh bien, vous le savez déjà.… Non seulement je savais, mais j'ai aussi écrit un poème intitulé "Alch"à propos de ça. Il y avait un autre nom derrière : "Fossé". J'ai interrogé les témoins. Des amis qui se sont avérés m'ont montré des documents d'archives. Le poème s'est terminé, mais tout n'est pas sorti de mon esprit.

Encore et encore, j'étais attiré par le lieu de la mort. Mais qu'y voyez-vous ? Seuls des kilomètres de steppe envahis par la végétation. «... J'ai une voisine, Valya Perekodnik. Il a peut-être été le seul à être sauvé. Sa mère l'a poussé hors de la voiture sur le chemin ". Nous sortons. Vasily Fyodorovich est visiblement inquiet. Un pilier misérable, autrefois enduit d'une inscription sur les victimes des envahisseurs, un âne, tout en fissures, parle plus d'oubli que de mémoire. "Allons-nous imprimer?" L'ami a décompressé l'appareil photo. Un flot de MAZ et de Zhiguli s'est précipité le long de l'autoroute. Des pousses de blé émeraude sont allées à l'horizon. A gauche, sur une butte, un minuscule cimetière champêtre se blottit idylliquement. Le fossé était depuis longtemps nivelé et verdi, mais ses contours se devinaient, traversant la route sur un kilomètre et demi. Les branches timides du prunellier en fleurs étaient blanches. Rares acacias noircis. Nous, épuisés par le soleil, nous sommes lentement éloignés de l'autoroute. Et soudain - qu'est-ce que c'est ?! Sur le chemin, parmi les vertes prairies, noircit le carré d'un puits fraîchement creusé ; terre de fromage encore. Derrière lui, un autre. Autour d'un tas d'ossements enterrés, des vêtements pourris. Crânes noirs, comme enfumés. « Ils creusent encore, salauds !- Vasily Fedorovich est partout. Ce n'était pas dans un film d'actualités, pas dans les récits de témoins, pas dans un cauchemar - mais ici, à proximité. C'est juste déterré. Crâne, suivi d'un autre. Deux minuscules, pour enfants. Et voici un adulte, divisé en éclats. "Ce sont eux qui arrachent les couronnes d'or avec des pinces." Botte femme froissée. Mon Dieu, des cheveux, du cuir chevelu, des cheveux roux avec une natte tressée ! Comme ils étaient bien tressés, bien sûr, dans l'espoir d'autre chose, le matin avant l'exécution !... Quels bâtards ! Ce n'est pas un dispositif littéraire, pas des personnages fictifs, pas des pages d'une chronique criminelle, c'est nous, à côté d'une autoroute tumultueuse, debout devant un tas de crânes humains. Ce ne sont pas les méchants de l'Antiquité qui l'ont fait, mais les gens d'aujourd'hui. Une sorte de cauchemar.

Les bâtards creusaient cette nuit-là. A proximité se trouve une cigarette cassée avec un filtre. Je n'ai même pas été mouillé. Près de lui se trouve un manchon de cuivre verdâtre. "Allemand"- dit Vasily Fedorovich. Quelqu'un le ramasse, mais le jette immédiatement, pensant au danger d'infection. Des crânes gisaient en tas, ces mystères de l'univers - brun foncé de longues années souterraines - comme d'énormes champignons fumigènes. La profondeur des puits creusés professionnellement est d'environ deux hauteurs humaines, l'une a une galerie au fond. Au fond du second se cache une pelle à poudre cachée - ils viendront donc creuser aujourd'hui ?! Nous nous regardons avec horreur, ne croyant toujours pas à quel point c'est un rêve terrible. Ce qu'une personne doit atteindre, à quel point la conscience doit être dépravée pour plonger dans les squelettes, à côté d'une route vivante, pour écraser le crâne et arracher les couronnes avec des pinces dans les phares. Et même presque sans se cacher, laissant toutes les traces à la vue de tous, avec défi en quelque sorte, avec un défi. Et les gens, se précipitant calmement le long de l'autoroute, plaisantaient probablement: "Quelqu'un creuse encore de l'or là-bas?" Tout le monde est devenu fou, non ? Une affiche en tôle est collée sur une patère à côté de nous : "Pas de creusement - Câble". Le câble n'est pas autorisé, mais les gens sont autorisés ? Cela signifie que même le procès n'a pas arrêté la conscience de ce bâtard et, comme on me l'a dit plus tard, pendant le procès, ils n'ont parlé que des criminels, pas du sort des enterrés eux-mêmes. Et où regarde la station épidémiologique ? De ces puits n'importe quelle infection peut grimper, une épidémie peut détruire la région. Les enfants courent à travers la steppe. Est-ce une épidémie spirituelle ? Ils ne volent pas les tombes, il ne s'agit pas de misérables grammes d'or de métal méprisable, mais ils volent les âmes, les âmes des enterrés, les leurs, les vôtres ! La police se précipite le long de l'autoroute pour les chauffeurs et les roubles, mais ils ne regardent même pas ici. Mets au moins un post. Un sur 12 mille. La mémoire des gens est sacrée. Pourquoi ne pas penser non seulement à la protection juridique, mais aussi à la protection spirituelle du lieu de sépulture ? Cliquez sur l'appel, et les meilleurs sculpteurs érigeront une stèle ou un mur de marbre. Pour qu'une crainte sacrée traverse les gens. 12 mille le méritent. Nous, quatre, sommes debout au dixième kilomètre. Nous avons honte, nous disons de manière inappropriée - quoi, quoi faire? Peut-être casser la pelouse sur place, la recouvrir d'une dalle et poser une bordure ? Oui, et ça ne ferait pas de mal de se souvenir des noms. Nous ne savons pas quoi - mais quelque chose doit être fait, et immédiatement. J'ai donc de nouveau rencontré le cas n ° 1586 de l'année dernière. Où menez-vous, fossé?

INTRODUCTION

J'en appelle aux crânes du lecteur :

Notre esprit est-il épuisé ?

Nous sommes debout sur la steppe.

La Crimée est poussiéreuse le long de l'autoroute.

Le crâne tremblait sous mon cuir chevelu.

A côté du noir

comme un champignon fumé, fumé.

Il a tiré un sourire dans son poing.

j'ai senti

une connexion secrète

comme si j'étais connecté à la conversation -

qui s'étendait de nous

aux appareils sans yeux,

comme un téléphone sans fil.

- ... Marya Lvovna, bonjour!

Maman, on s'est laissé emporter...

Orages à nouveau, interférence cosmique

Soulagé, Alexandre ? - Mauvais, Fiodor Kuzmich ...

Juste kitsch d'Hitchcock...

Crânes. Tamerlan. N'ouvrez pas les tombes.

La guerre éclatera à partir de là.

Ne pas couper avec une pelle

champignons spirituels !

Il en sortira pire que la peste.

Simferopol n'a pas arrêté le processus.

La communication a rompu fois?

Psychiatre - dans le couloir !

Comment empêcher un processus sans âme,

qu'est-ce que j'ai appelé conditionnellement "alchy"?!

Qu'est-ce que tu es, un poète, "la voix du peuple" ?

Qu'est-ce qui a ouvert votre pain?

Devant douze mille paires d'yeux

fais quelque chose, ne parle pas !

Le contremaître ne sauvera pas.

Regarde, le pays

la mère crie à son fils depuis les tranchées.

L'environnement est terrible

l'écologie de l'esprit est pire.

Partout où je vais

tout ce que je lis,

Je continue d'aller aux douves de Simferopol.

Et, noircissant, crânes flottants, crânes,

comme une éclipse d'esprits blancs.

Et quand je sors à Loujniki,

maintenant à chaque fois

Je verrai les élèves exigeants

douze mille paires d'yeux.

Ne me traîne pas rock

dans les douves de Simferopol.

Steppe. Douze millième regard.

Choo, les pelles claquent

petits-enfants reconnaissants.

Le génocide a déposé ce trésor.

Tiens la pelle !

Nous étions humains.

Tiens, prends-le ! J'ai porté le diamant.

Toi, papa, ne fais pas

secouer les os.

Abandonnez la réserve et allongez-vous à nouveau.

Les bonnes personnes d'abord

plaisir à découvrir.

Dieu ne plaise que vous soyez le premier à voir

ce nouveau trou

où le crâne est ouvert.

Valia ! C'était ta mère.

C'est vrai, c'est vrai

c'est vrai, c'est vrai

poussière d'or et d'os.

Une chauve-souris a retiré le bracelet du squelette,

et l'autre, au volant, se hâtait.

« Les envahisseurs nazis ont tiré sur des civils de nationalité majoritairement juive, des Krymchaks, des Russes au 10e km », - nous lisons dans les documents d'archives. Ensuite, les partisans ont été exécutés dans le même fossé. Ce sont des profondeurs historiques sacrées. Et qu'en est-il de profiter du passé, quand les ombres sacrées s'agitent en blasphémant ? Boyan, Skovoroda, Shevchenko ont enseigné le désintéressement. Pas la faim, pas besoin conduit au crime. Pourquoi, dans les jours éternels, terribles et saints du siège de Leningrad, c'est la faim et la souffrance qui ont mis en évidence une moralité accrue et un stoïcisme désintéressé ? Pourquoi l'employé actuel de la morgue, donnant le corps de sa grand-mère et de sa mère à la famille choquée, suggère calmement : "Recalculer le nombre de dents métalliques précieuses chez le défunt", pas gêné par l'horreur de ce qui s'est dit ? « La psychologie change,- me dit l'avocat pensant, louchant comme Tchekhov, - auparavant tué simplement dans "l'effet d'une hache". Récemment, il y a eu un cas : le fils et la mère ont conspiré pour tuer le père tyran. Le fils bricoleur a connecté le courant de la prise à la couchette de son père. Quand le père, ivre comme d'habitude, cherchait un exutoire par le toucher, alors il a été frappé. Certes, la technique s'est avérée faible, j'ai dû la terminer ». Seuls deux de nos héros ont été condamnés auparavant, et seulement pour automutilation. Ils étaient donc comme tout le monde ? Dans les restaurants, ils payaient en or, donc tout le monde savait autour ? A qui la faute ? Où se sont déroulés ces chervonets dorés, anneaux gonflés, ducats séduisants, étincelants de côtes de test - de l'obscurité des siècles, de notre vie, de la douce Méditerranée, du fond de l'instinct? A qui appartiennent-ils, ces gages de tentation, - un maître de Mycènes, des profondeurs de la steppe, ou un futur bac à litière ? Qui est la victime ? À qui appartiennent les joyaux souterrains, à qui sont-ils ? Nous sommes au 10ème kilomètre. Dessinez l'herbe fraîche autour. Quelque part loin au nord, les prés de personne ne s'étendent, les bosquets de personne ne sont ruinés, les gens indignes ne sont tourmentés pour les rivières et les lacs de personne ? Qui sont ils? Qui sommes-nous ?

"Ce ne sont pas les méchants de l'Antiquité qui l'ont fait, mais les gens d'aujourd'hui" Andrey Voznesensky. Poème "fossé"

10ème kilomètre de l'autoroute Simferopol - Feodosiya. Les très "tranchées remplies dans lesquelles les Juifs sont enterrés"

Le 7 avril 1986, mes amis et moi conduisions de Simferopol le long de l'autoroute Feodosia. L'horloge sur le tableau de bord du chauffeur de taxi indiquait 10 heures. Le chauffeur de taxi Vasily Fedorovich Lesnykh lui-même, âgé d'une soixantaine d'années, rouge soufflé par le vent, en surpoids, aux yeux bleus fanés de ce qu'il a vu, a répété encore et encore son histoire douloureuse.

Ici, sous la ville, au 10e kilomètre, 12 000 civils ont été fusillés pendant la guerre.

"Eh bien, nous les garçons, j'avais alors dix ans, avons couru pour voir comment ils se faisaient tirer dessus. Ils ont été amenés dans des voitures couvertes. Dépouillé de sous-vêtements. Un fossé antichar partait de l'autoroute. Donc, nous avons dû les abandonner et les battre avec une mitrailleuse. Ils ont tous crié terriblement - un gémissement se tenait au-dessus de la steppe. C'était en décembre. Tout le monde a enlevé ses galoches. Plusieurs milliers de galoches gisaient. Des charrettes passaient sur l'autoroute. Les soldats n'étaient pas timides. Les soldats étaient tous ivres. Quand ils nous ont vus, ils nous ont donné un tour.

Oui, je me suis aussi souvenu - il y avait une table où les passeports ont été emportés. Toute la steppe était jonchée de passeports. Beaucoup ont été enterrés à moitié morts. La terre respirait. Puis nous avons trouvé une boîte de cirage dans la steppe. Lourd. Il contenait une chaîne en or et deux pièces de monnaie. Donc, toutes les économies de la famille. Les gens emportaient avec eux les objets les plus précieux.

Puis j'ai entendu qui a ouvert cet enterrement, a déterré un peu d'or. Ils ont été jugés l'année dernière. Eh bien, vous le savez déjà… »

Non seulement je le savais, mais j'ai écrit un poème intitulé "The Hunger" à ce sujet. Il y avait implicitement un autre nom : "Ditch".

J'ai interrogé les témoins. Des amis qui se sont avérés m'ont montré des documents d'archives. Le poème s'est terminé, mais tout n'est pas sorti de mon esprit. Encore et encore, j'étais attiré par le lieu de la mort. Mais qu'y voyez-vous ? Seuls des kilomètres de steppe envahis par la végétation. «... J'ai une voisine, Valya Perekodnik. Il a peut-être été le seul à être sauvé. Sa mère l'a poussé hors de la voiture en cours de route.

Nous sortons. Vasily Fedorovich est visiblement inquiet. Un pilier misérable, autrefois enduit d'une inscription sur les victimes des envahisseurs, un âne, tout en fissures, parle plus d'oubli que de mémoire. "Allons-nous imprimer?" L'ami a décompressé l'appareil photo. Un flot de MAZ et de Zhiguli s'est précipité le long de l'autoroute. Des pousses de blé émeraude sont allées à l'horizon. A gauche, sur une butte, un minuscule cimetière champêtre se blottit idylliquement. Le fossé était depuis longtemps nivelé et verdi, mais ses contours se devinaient, traversant la route sur un kilomètre et demi. Les branches timides du prunellier en fleurs étaient blanches. Rares acacias noircis. Nous, épuisés par le soleil, nous sommes lentement éloignés de l'autoroute.

Et soudain - qu'est-ce que c'est ?! Sur le chemin, parmi les vertes prairies, noircit le carré d'un puits fraîchement creusé ; le pays du fromage est encore. Derrière lui, un autre. Autour d'un tas d'ossements enterrés, des vêtements pourris. Crânes noirs, comme enfumés. « Ils creusent encore, salauds ! - Vasily Fedorovich est partout. Ce n'était pas dans un film d'actualités, pas dans les récits de témoins, pas dans un cauchemar - mais ici, à proximité. C'est juste déterré. Crâne, suivi d'un autre. Deux minuscules, pour enfants. Et voici un adulte, divisé en éclats. "Ce sont eux qui arrachent les couronnes d'or avec des pinces." Botte femme froissée. Mon Dieu, cheveux, cuir chevelu, bébé cheveux roux avec une tresse ! Comme ils étaient bien tressés, n'est-ce pas, en espérant autre chose, le matin avant l'exécution ! .. Quels bâtards ! Ce n'est pas un dispositif littéraire, pas des personnages fictifs, pas des pages d'une chronique criminelle, c'est nous, à côté d'une autoroute tumultueuse, debout devant un tas de crânes humains.

Ce ne sont pas les méchants de l'Antiquité qui l'ont fait, mais les gens d'aujourd'hui. Une sorte de cauchemar. Les bâtards creusaient cette nuit-là. A proximité se trouve une cigarette cassée avec un filtre. Je n'ai même pas été mouillé. Près de lui se trouve un manchon de cuivre verdâtre. "Allemand", - dit Vasily Fedorovich. Quelqu'un le ramasse, mais le jette immédiatement, pensant au danger d'infection. Des crânes gisaient en tas, ces mystères de l'univers - brun foncé de longues années souterraines - comme d'énormes champignons fumigènes. La profondeur des puits creusés professionnellement est d'environ deux hauteurs humaines, l'une a une galerie au fond. Au fond du second se cache une pelle à poudre cachée - ils viendront donc creuser aujourd'hui ?!

Horrifiés, nous nous regardons, toujours incrédules, comme dans un rêve terrible. Ce qu'une personne doit atteindre, à quel point la conscience doit être dépravée pour plonger dans les squelettes, à côté d'une route vivante, pour écraser le crâne et arracher les couronnes avec des pinces dans les phares. Et même presque sans se cacher, laissant toutes les traces à la vue de tous, avec défi en quelque sorte, avec un défi. Et les gens, se précipitant calmement le long de l'autoroute, plaisantaient probablement: "Est-ce que quelqu'un creuse encore de l'or là-bas?"

Tout le monde est devenu fou, non ? À côté de nous, une affiche en tôle était collée sur une patère : « Interdiction de creuser - câble ». Le câble n'est pas autorisé, mais les gens sont autorisés ? Cela signifie que même le procès n'a pas arrêté la conscience de ce bâtard et, comme on me l'a dit plus tard, pendant le procès, ils n'ont parlé que des criminels, pas du sort des enterrés eux-mêmes. Et où regarde la station épidémiologique ? De ces puits n'importe quelle infection peut grimper, une épidémie peut détruire la région. Les enfants courent à travers la steppe.

Est-ce une épidémie spirituelle ? Ils ne volent pas les tombes, il ne s'agit pas de misérables grammes d'or de métal méprisable, mais ils volent les âmes, les âmes des enterrés, les leurs, les vôtres ! La police se précipite le long de l'autoroute pour les chauffeurs et les roubles, mais ils ne regardent même pas ici. Mets au moins un post. Un sur 12 mille. La mémoire des gens est sacrée. Pourquoi ne pas penser non seulement à la protection juridique, mais aussi à la protection spirituelle du lieu de sépulture ? Cliquez sur l'appel, et les meilleurs sculpteurs érigeront une stèle ou un mur de marbre. Pour qu'une crainte sacrée traverse les gens. 12 mille le méritent. Nous, quatre, sommes debout au dixième kilomètre. Nous avons honte, nous disons de manière inappropriée - quoi, quoi faire? Peut-être. casser la pelouse sur place, la recouvrir d'une dalle et mettre une bordure ? Oui, et ça ne ferait pas de mal de se souvenir des noms. Nous ne savons pas quoi - mais quelque chose doit être fait, et immédiatement. J'ai donc de nouveau rencontré le cas n ° 1586 de l'année dernière. Où menez-vous, fossé?

Où vas-tu, fossé ?
Ils ont été tués en décembre 1941. L'action de Simferopol est l'une de celles planifiées et réalisées par le Reich. Où menez-vous, fossé, où ? Dans l'affaire n° 1586. « … ils ont systématiquement volé les bijoux d'une sépulture au 10ème kilomètre. Dans la nuit du 21 juin 1984, au mépris des normes de la morale, un boîtier en or d'une montre de poche pesant 35,02 grammes a été volé dans la tombe indiquée. au taux de 27 roubles 30 kopecks. par gr., bracelet en or 30 gr. coûte 810 roubles. - seulement 3325 roubles. 68 cops. ... Le 13 juillet, ils ont volé des couronnes et des ponts en or d'une valeur totale de 21 925 roubles, une bague en or de 900 carats avec un diamant d'une valeur de 314 roubles. 14 kopecks, quatre chaînes d'une valeur de 1360 roubles, un ducat d'or de frappe étrangère d'une valeur de 609 roubles. 65 kopecks, 89 pièces frappées royales d'une valeur de 400 roubles. chacun "... (v. 2 l. d. 65 - 70). Qui était en affaires ? Docteur de l'Institut de l'Académie des sciences de Moscou, chauffeur du Mezhkolkhozstroy, ouvrier, auxiliaire, ouvrier du cinéma. russe, azerbaïdjanais, ukrainien, arménien. Âge 28 - 50 ans. Ils répondirent à la cour, luisants de couronnes d'or. Deux avaient une bouchée "d'or rouge". Ils recevaient à court terme, ceux qui revendaient souffraient davantage.
Il est confirmé qu'ils ont reçu au moins 68 000 roubles de revenus. On a demandé à l'un: "Comment vous êtes-vous senti, Roya?" Il a répondu : « Et comment vous sentiriez-vous, en sortant le pont d'or, endommagé par une balle ? Ou arracher une chaussure d'enfant avec le reste de l'os ? Ils ont à peine réussi à faire accepter à la maison d'achat ce produit défectueux.

Ils n'avaient pas la question « transgresser ou ne pas transgresser ». Ne pas y retrouver le chic infernal des farces de Gella et Behemoth. Tout était clair. Le travail était dur, car la plupart des gens pauvres pondaient, alors ils chassaient davantage avec des couronnes et des fermoirs. Ils ont grondé que le métal était d'un mauvais échantillon. Ils ont grommelé que les corps étaient jetés dans un tas désordonné, il était difficile de travailler. L'un a travaillé dans la fosse - deux au sommet ont pris et brisé des crânes, arraché des dents avec des pinces, - "l'ont nettoyé de la saleté et des restes de dents", ont emmené Coral et Sevastopol Yantar à la maison d'achat de Simferopol, marchandant ennuyeusement avec l'évaluateur Gaida , bien sûr, qui s'est rendu compte que "les couronnes et les ponts sont dans le sol depuis longtemps". Ils travaillaient avec des gants en caoutchouc - ils avaient peur de l'infection. L'équipe était sympathique. Fortifié la famille. "Le témoin Nyukhalova a déclaré que son mari était périodiquement absent de la maison, a expliqué cela par le fait qu'il travaillait comme peintre en haute altitude et apportait régulièrement un salaire." Les processus spirituels de l'ère scientifique et technologique ont donné naissance au "nouveau roman", au "nouveau cinéma" et à la psychologie du "nouveau voleur". Par analogie avec le "pop art" de masse et le "nuovo art" décadent, la cupidité d'aujourd'hui peut être divisée en "pop greed" et "greedy nuovo". Le premier est plus primitif, il fonctionne, pour ainsi dire, sur un instinct primordial, kalym, tire un troyak dans une compagnie de taxi avec un chauffeur de taxi, l'alourdit. La seconde est plus compliquée, elle a une philosophie, alliée à de l'ambition et un instinct de puissance. Mais quel est le critère pour mesurer l'énormité d'un genre aussi nouveau que le vol d'âmes ? Le premier jour du processus, disent-ils, la salle était remplie de personnalités curieuses, attentives aux coordonnées de l'enterrement. Le deuxième jour, la salle était vide - ils se sont précipités pour mettre en œuvre les informations reçues. Des pelles, baïonnette et pelle, étaient cachées dans le cimetière rural voisin. Creuser dans les phares. Des éclairs tombaient du ciel d'été, se brisant comme des étincelles d'autres pelles travaillant au-delà de l'horizon. Où vas-tu, fossé ?

Où mène la réaction en chaîne du crime de Simferopol, accrochée à la Mémoire humaine, à la connexion des temps, aux concepts de liberté et de morale ? Je le répète, ce n'est pas un processus criminel - un processus spirituel. Il ne s'agit pas de six vers de terre. Pourquoi se reproduisent-ils, ces nouveau-nés ? Quelle est la raison de ce manque de spiritualité, d'éloignement des racines, pourquoi aujourd'hui le fils évince sa mère de l'espace de vie ? Ou est-ce une rupture des liens ancestraux du sang au nom des relations machiniques ? Pourquoi, comme en Géorgie, ne célébrons-nous pas chaque année la Journée du souvenir des morts ? N'enterrez pas la mémoire.
« Au 10e km, les envahisseurs nazis ont tiré sur des civils de nationalité majoritairement juive, des Krymchaks, des Russes », lit-on dans des documents d'archives. Ensuite, les partisans ont été exécutés dans le même fossé. Ce sont des profondeurs historiques sacrées. Et qu'en est-il de profiter du passé, quand les ombres sacrées s'agitent en blasphémant ? Boyan, Skovoroda, Shevchenko ont enseigné le désintéressement. Pas la faim, pas besoin conduit au crime. Pourquoi, dans les jours éternels, terribles et saints du siège de Leningrad, c'est précisément la faim et la souffrance qui ont mis en évidence une moralité accrue et un stoïcisme désintéressé ? Pourquoi un employé de la morgue maintenant, donnant le corps de sa grand-mère et de sa mère à la famille choquée, suggère-t-il calmement : « Comptez le nombre de dents métalliques précieuses du défunt », sans être gêné par l'horreur de ce qui a été dit ? "La psychologie est en train de changer", me dit l'avocat pensant, plissant les yeux comme Tchekhov, "avant, les gens étaient tués simplement par" l'effet de la hache ". Récemment, il y a eu un cas : le fils et la mère ont conspiré pour tuer le père tyran. Le fils bricoleur a connecté le courant de la prise à la couchette de son père. Quand le père, ivre comme d'habitude, cherchait un exutoire par le toucher, alors il a été frappé. Certes, la technique s'est avérée faible, nous avons dû l'achever. Seuls deux de nos héros ont été condamnés auparavant, et seulement pour automutilation. Ils étaient donc comme tout le monde ? Dans les restaurants, ils payaient en or, donc tout le monde savait autour ? A qui la faute ? Où se sont déroulés ces chervonets dorés, anneaux gonflés, ducats séduisants, étincelants de côtes de test - de l'obscurité des siècles, de notre vie, de la douce Méditerranée, du fond de l'instinct? A qui appartiennent-ils, ces gages de tentation, - un maître de Mycènes, des profondeurs de la steppe ou de la future litière ? Qui est la victime ? À qui appartiennent les joyaux souterrains, à qui sont-ils ? Nous sommes au 10ème kilomètre. Dessinez l'herbe fraîche autour. Quelque part loin au nord, les prairies de personne ne s'étendent, les bosquets de personne ne sont ruinés, les petites gens indignes sont torturées pour les rivières et les lacs de personne ? Qui sont ils? Qui sommes-nous ?

J'en appelle aux crânes du lecteur :
Notre esprit est-il épuisé ?
Nous sommes debout sur la steppe.
La Crimée est poussiéreuse le long de l'autoroute.
Le crâne tremblait sous mon cuir chevelu.
A côté du noir
comme un champignon fumé, fumé.
Il a tiré un sourire dans son poing.
j'ai senti
une connexion secrète
comme si j'étais connecté à la conversation -
qui s'étendait de nous
aux appareils sans yeux,
comme un téléphone sans fil.
- ... Marya Lvovna, bonjour!
- Maman, on s'est emporté...
- Encore des orages, des interférences cosmiques...
- Soulagé, Alexandre ?
- Mauvais, Fiodor Kuzmich ...
- Juste du kitsch Hitchcock...
Crânes. Tamerlan. N'ouvrez pas les tombes.
La guerre éclatera à partir de là.
Ne pas couper avec une pelle
champignons spirituels !
Il en sortira pire que la peste.
Simferopol n'a pas arrêté le processus.
La communication a rompu fois?
Psychiatre - dans le couloir !
Comment empêcher un processus sans âme,
qu'est-ce que j'ai appelé conditionnellement "alchy"?!
Qu'est-ce que tu es, un poète, "la voix du peuple" ?
Qu'est-ce qui a ouvert votre pain?
Devant douze mille paires d'yeux
fais quelque chose, ne parle pas !
Le contremaître ne sauvera pas.
Regarde, le pays
la mère crie à son fils depuis les tranchées.
L'environnement est terrible
l'écologie de l'esprit est pire.
Partout où je vais
tout ce que je lis,
Je continue d'aller aux douves de Simferopol.
Et, noircissant, crânes flottants, crânes,
comme une éclipse d'esprits blancs.
Et quand je sors à Loujniki,
maintenant à chaque fois
Je verrai les élèves exigeants
douze mille paires d'yeux.
http://er3ed.qrz.ru/voznesensky-row.htm
Andrei Voznessensky. Poème "fossé" lu http://er3ed.qrz.ru/voznesensky-row.htm
Simferopol, hiver 1941 - 42. Fossé. Simféropol. Été 1942. Journal de Khrisanf Lashkevich (fixation des événements exactement quand ils se sont produits). Lis

Vous allez maintenant entendre une lecture inhabituelle par un poète de ses poèmes, bien que de par sa nature, elle soit toujours inhabituelle. Parce que le poète lit "au-dessus" des règles de l'euphonie - il a d'autres impulsions.
Beaucoup, ayant entendu pour la première fois comment les poètes lisent, sont surpris - où est la logique ! Où sont les "images" qui véhiculent le contenu ! Où sont les petites représentations du « théâtre à un acteur » que les artistes dramatiques arrangent à partir de la lecture de poésie ! Où est enfin la combinaison de ces qualités, dont les lecteurs professionnels font preuve avec une retenue académique !
Néanmoins, les vrais amoureux de la poésie, pour qui la poésie est une condition de vie, sont attirés et fascinés par la lecture de l'auteur.
Pourquoi? Oui, car dans la lecture "monotone" du poète, il y a toujours une approximation du secret de la naissance du vers. Dans sa lecture, les accords initiaux de la musique émergente. Car le poète veille instinctivement à ce qu'à travers les mots "swing" se fasse entendre, c'est-à-dire la base rythmique sur laquelle repose sa magie poétique. Dans ces choses apparemment formelles, le contenu domine pour lui. Le poète, comme un compositeur, entend la musique de la vie. Mais chaque poète a sa propre oreille pour cela. Seule sa musicalité inhérente transmet à l'auditeur ce que son cœur bat, et souvent plus fort que l'habileté de l'artiste-interprète. Cependant, il serait plus juste de dire qu'il s'agit ici d'arts différents.
Un artiste lisant les poèmes d'un poète est, pour ainsi dire, notre représentant dans son monde poétique. Chaque fois éclaire ce monde à sa manière, l'interprète à sa manière, c'est-à-dire qu'elle pénètre le monde de Pouchkine, Lermontov, Tyutchev, Blok, Maïakovski... Chaque fois s'ajoute au poète.
Un poète qui lit le sien est un document unique de l'époque, la première source de son savoir.Les poètes peuvent lire "mieux" ou "pire" en termes de savoir-faire. Ce n'est pas important! Ce qui compte, c'est l'émanation, le rayonnement, la « lueur » de leur personnalité. Une sorte de rayonnement spirituel. À travers la respiration sifflante "technique" terrifiante du disque, la voix d'Ivan Bunin vient: "Bon, d'accord, je vais boire ... Ce serait bien d'acheter un chien ..." Et le calme, éternel, émerveillé, presque enfantin de Pasternak voix : « Ne dors pas, ne dors pas, artiste, ne te laisse pas aller au sommeil, Tu es un otage de l'éternité, Un prisonnier du temps... »
Vous ne pouvez pas vous en passer !
Aussi, je pense, on ne peut pas s'arracher à quoi et comment Voznesensky lit!
Quand j'ai lu "Le Fossé", et maintenant je l'écoute dans la lecture de l'auteur, l'épigraphe choisie par Radichtchev pour son livre exécuté ne cesse de me rentrer dans les oreilles : "J'ai regardé autour de moi - mon âme a été blessée par les souffrances de l'humanité. "
Le terrible document d'Andrey Voznesensky "The Ditch" (j'aimerais appeler le poème de Voznesensky de cette façon) parle de fascisme, de notre fascisme local.
Si les gens pouvaient venir à l'endroit où, pendant les années de guerre, les nazis ont abattu des femmes, des enfants, des personnes âgées, abattu des prisonniers de guerre et des partisans, et occupés, divisant la zone du champ de la mort en «carrés» , déterrer des crânes humains pour extraire l'or des dents ou récupérer des bijoux qui se sont effondrés sur les squelettes, alors ces mêmes personnes, si elles étaient dans des conditions différentes, par exemple, en décembre 1941, quand les nazis tuaient ici, elles pourraient très bien bien être parmi eux.
Le fascisme commence par la violence. La violence - avec le manque de respect pour la personne humaine, avec sa dépréciation, Nous payons maintenant très cher le fait que nous avons trop longtemps négligé des catégories aussi éternelles que la conscience, la morale, le devoir, l'honneur, Mais ces concepts sont indivisibles et ne nécessitent aucun adjectif ! Soit il existe chez une personne, soit il n'existe pas.
... Et le poète hurle ! Il est choqué. Comme Tolstoï a été choqué quand il a écrit son "Je ne peux pas me taire!", Sentant physiquement comment un autre nœud coulant d'une autre potence russe se resserrait autour de son cou. Comme Zola a été choqué quand il a écrit son "J'accuse!", Sentant qu'ils essayaient et pouvaient tirer sur l'innocent Dreyfus.
L'écrivain qui mérite ce titre est la conscience nue du peuple. Alors que d'autres peuvent encore écouter des informations, il fait une crise cardiaque de conscience. Il ne peut tout simplement pas. Faut crier ce qui fait mal.
Le "fossé" de Voznesensky avait une énorme résonance. Ils ont parlé du poème, ce qui s'est passé sur l'autoroute de Simferopol a été discuté dans les institutions, les écoles, les mines. Les gens naissent encore consciencieux, j'y crois. Des milliers de lettres sont allées au magazine Youth, qui a été le premier à publier le poème. Les criminels qui ont profané le terrible champ de la mémoire ont été jugés. Le terrain est transformé en mémorial.
"Une personne peut devenir meilleure si vous lui montrez ce qu'elle est", a déclaré Anton Pavlovitch Tchekhov. Aujourd'hui, notre littérature - prose, poésie - s'efforce de dire la vérité au peuple. Nous avons beaucoup de travail devant nous pour rénover, pour améliorer la santé morale de la société.
Le poème de Voznesensky "Le Fossé" lutte farouchement contre la corrosion spirituelle, car l'œuvre du poète est sa parole, si elle vient de son âme blessée ! ..

« Mais ici, je dois à Votre Excellence un aveu de mes aventures privées. La belle Concepsia augmentait de jour en jour ses courtoisies envers moi... ce qui a fini par me tendre la main..."

(TsGIA, f. 13, p. 1, d. 687)

"Qu'ils apprécient mon exploit de quelque manière que ce soit, mais avec l'aide de Dieu, j'espère bien l'accomplir, je suis le premier des Russes ici ..."

N. Rezanov - aux administrateurs de la Russie-Amer. entreprises

INTRODUCTION. Notre goélette s'appelle Avos. "Avos" est notre foi et notre devise. Nous sommes peu nombreux, nous sommes à part, nous n'avons aucune chance contre mille, mais nous survivons, nous maîtrisons le "Peut-être". Lorsque "Ave Maria" est impuissante, la Russie athée est sauvée par le surnaturel "Avos". "Peut-être" sortira et aidera. Et quand nous nous détendrons, un poète dont le nom de famille commence par "Peut-être" écrira des poèmes sur nous.

I. PROLOGUE. Avos pirate à San Francisco : la fille du gouverneur dort sur l'épaule du Russe. Elle a eu seize ans hier. Le catholicisme et l'orthodoxie se tiennent aux rideaux avec leurs ailes levées. Dovydov et Khvastov discutent au poste.

II. X dans et avec t environ dans. Qu'en penses-tu, Dovydov... Dovydov. À propos de l'origine des espèces? X dans et avec t environ dans. Et bien non...

III. (Prière de Conchi Argüello - Notre-Dame.) Une jeune femme pleure depuis le clocher de San Francisco. Yaroslavna vient vers elle. Non, Konchakovna !

"Mère Intercesseur, fortifiez-moi. J'ai adoré l'extraterrestre. Je suis tombé amoureux de la gloire du risque, pour avoir enseigné les mots d'un pays étranger... Je suis un criminel d'État. Aide-moi comme une femme à une femme. Et pourtant, comment peux-tu me comprendre - toi, qui n'as pas aimé ?! Comme une niche est notre univers, qui a choisi ton fils comme dieu, fruit de l'esprit et de l'aversion !

Et l'Immaculée répondit: "Ma fille ..." Et ils continuèrent à chuchoter plus loin ...

IV. X dans et avec t environ dans. Qu'en penses-tu, Dovydov... Dovydov. Comment raccrocher les Allemands et les Piites ? X dans et avec t environ dans. Et bien non...

V. (Prière de Rezanov - Mère de Dieu.) «Eh bien, de quoi d'autre avez-vous besoin de moi? Je venais d'une famille simple, mais savante. J'ai découvert de nouvelles terres, j'ai ruiné toute ma vie en ton nom. Pourquoi me prives-tu de mon dernier plaisir ? Elle est ignorante..."

Et fatigué est sorti des robes et a dit: «Je t'aime. Aucune douceur. Que veux-tu de plus de moi ?"

VI. Khvastov demande à Dovydov ce qu'il pense de la femme de Rezanov, et à ce moment il voit une jeune fille dans le ciel sur un nuage.

VII. (Description du mariage, qui a eu lieu le 1er avril 1806.) Lors du mariage de Rezanov et Koncha, les serviteurs n'étaient pas entourés d'oranges au vin. Anneaux de mariage serrés pop lilas qu'ils n'ont pas essayés. Dovydov et Khvastov sont montés dans la salle à manger sur leurs chevaux, et ils n'ont pas été conduits. Où sont ces invités ? La nuit est vide. Seules deux croix pectorales sont enchevêtrées.

Documents d'archives liés au cas de Rezanov N.P. (rats d'archives - commentaire Y et X)

N ° 1. N. Rezanov écrit à N. Rumyantsev que le nom du monarque sera plus béni lorsque les Russes renverseront l'esclavage des peuples étrangers...

N ° 2. Rezanov écrit à I. I. Dmitriev qu'il cherche de nouvelles terres pour y installer une nouvelle race, créer un tiers monde - sans argent ni couronnes. Au fait, il demande à aider à la cour pour son mariage avec un Américain.

N° 3. Extrait de l'histoire des années. Dovydov et Khvastov. Il en résulte que Dovydov et Khvastov se sont battus en duel, après quoi ils sont devenus amis et ont ensemble salué Rezanov en Extrême-Orient.

Rezanov, dans la deuxième lettre secrète, décrit M. X... qui, après avoir embarqué sur le navire nouvellement acheté "Yunona", a découvert l'ivresse, qui a duré trois mois, et pendant ce temps, il a bu 91/2 seaux de vodka française et 2 1/2 seaux d'alcool fort . Ivre tous les navires. D'une affaire ivre, il leva l'ancre toutes les nuits, mais, heureusement, les marins étaient constamment ivres...

N° 6. « Nikolai Rezanov était un politicien visionnaire. Si Rezanov avait vécu 10 ans de plus, ce que nous appelons maintenant la Californie et la Colombie-Britannique américaine serait un territoire russe.

Amiral Van Ders (États-Unis).

N° 7. Extrait d'une lettre de Rezanov à Derzhavin. Rezanov rapporte qu'il est tombé sur une autre transcription de l'ode "Monument" d'Horace, faite par "un Gishpan". Vient ensuite le texte de la transcription elle-même : « Je suis le dernier poète de la civilisation. Pas un spécifique, mais la civilisation en tant que telle, car à une époque de crise spirituelle, la culture devient le phénomène le plus honteux. Pour ces mots, des contemporains m'étrangleront, et de futurs Afro-Euro-Américains-Asiatiques prouveront l'absurdité de mes arguments, composeront de nouvelles chansons, danseront, écriront de nouveaux livres... Ce sera un monument !

N ° 10. Une description de la façon dont Rezanov a proposé à Concepsia, comment ses parents se sont opposés à leur mariage et comment ils ont finalement donné leur consentement.

N ° 11. Rezanov - Concha. Rezanov raconte à la mariée la Russie, où chantent les rossignols argentés, où le temple de la Vierge se dresse au bord de l'étang et ses contreforts blancs comme neige, comme des chevaux, boivent de l'eau au goût de miracle et de thym.

Dans un an, ils retourneront en Russie - Rezanov obtiendra le consentement du tsar, du pape et du père de Concha!

IX. (Prière de la Mère de Dieu - à Rezanov.) Elle admet qu'elle est une pécheresse devant la nature. Elle n'était pas contente des cloches de Noël. Au contraire, ils semblaient à ses funérailles, ressemblant à son amour à naître. L'esprit est exactement ce qui surgit entre deux amants, il ne nie pas la chair. Par conséquent, je veux éteindre toutes les églises en échange de la possibilité d'embrasser les lèvres dans le tabac.

ÉPILOGUE. Un an plus tard, il mourra à Krasnoïarsk. Elle se débarrassera d'un fœtus mort et deviendra la première nonne de San Francisco.

raconté